El Batiscafo

Un buen amigo me provoca, enviándome un poema de Jorge Riechmann, consignado en el blog de Daniel Bellón.

El poema en cuestión, perteneciente a Poesía Desabrigada, aparenta ser una receta, una guía, un mapa con los derroteros secretos que conducen al éxtasis etílico, personificado en un martini seco, preparado de la manera mítica en que lo bebieron los íconos literarios (y no tanto) de nuestra generación.

El Jota conoce mi devoción por un buen martini seco, pero también mi falta de disposición para aprobar alegremente cualquier cosa, y especialmente un martini seco. De hecho, me aburrí de ser excluido de cualquier sondeo e, incluso, de cualquier conversación diseñada por él, en sus ansias y prácticas marketigísticas de vanguardia, con la excusa de que no soy target: “nadie escucha la música que te gusta; nadie baila lo que bailas; nadie bebe lo que bebes; nadie come lo que comes; nadie se molesta con lo que tú te molestas, nadie piensa como piensas, etc. No eres target.”

Por eso hablo de provocación: sabes que no voy a callar frente al poema de Riechmann, aunque calle ante mi exclusión de otros asuntos.

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¿Creías que la paz y la tranquilidad iban a durar para siempre? ¿Pretendías pasar desapercibido mientras se tramitaba tu beca a España?

Una pena.

Resulta que como parte de la histeria que actualmente padece el gobierno, y especialmente nuestra mandataria (tan buena onda ella), como producto de los entuertos y estropicios políticos y judiciales derivados de los robos y corruptelas del caso “chiledeportes”, ahora si que sí se están tomando las medidas para que esto no se vuelva a repetir en el futuro.

Revisando los antecedentes, varios son los que creen haber encontrado la “madre del cordero”: todo apunta a los llamados “operadores políticos”.

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Las gaviotas del Mapocho son como almejas de campo o como gatos de mar. No son pastos, ni cebollas, ni pistolas, ni cristal.

Las gaviotas del Mapocho juegan a que las palomas son peces, a que las piedras son lapas y a que los semáforos son estrellas. Se sienten aves de vanguardia; sueñan con playas que no son techos y rocas que no son camiones. Pero no son más que pájaros perdidos en medio de la noche.

Las gaviotas del Mapocho están borrachas de calle, de plaza, de autos y de temores.

En medio de la crisis producida por el descubrimiento del corrupto e indiscriminado reparto de fondos, orientados originalmente a promover proyectos deportivos, y que terminaron en oscuras empresas, me llama especialmente la atención las declaraciones de uno de los principales implicados: “soy militante del PPD y pienso como PPD. Por eso no dudé en hacer lo que hice” (o algo así).

A primera vista, parece un imbécil más utilizado por la maquinaria de turno. Sin embargo, hay algo que me invita a darle un par de vueltas más al asunto. Algo que va más allá de las convicciones de algunos en cuanto a que este tipo de personajes son producto de un cierto estilo de hacer política que va a terminar por pudrir las prácticas vinculadas a la cosa pública y, ciertamente, más allá de aquellas interpretaciones que minimizan la crisis señalando que lo ocurrido se debería a la fatal ocurrencia de algunos simples errores.

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Cuando subió a la cornisa, Artemio iba pensando que la vida ya se le cerraba en serio, y que pronto alcanzaría la paz, un nuevo rol, otro destino y otro tiempo.

Mientras caía, el cañonazo de las doce le recordó su infancia, su madre y uno que otro deseo. Aunque también le recordó sus ansias por escapar de la miseria de morir aferrado a la vida, a las vanidades y al misterio.

Antes de alcanzar el suelo, Artemio percibió un murmullo: era su vecina que cantaba una canción antes del almuerzo.